che strapalle.

ehilà!

ci siete?

se siete on line, on chat, on moon, on monitor, on on on fatevi sentire.

Io sono Cenerentola. Be', troppoooooovvio: non quella vera. Quella unica, autentica, quella della scarpina di vetro di Murano.

Cenerentola non è proprio il mio vero-nome. E', piuttosto, il mio vero animo. Sono l'ultima della fila, la ragazza che sta sulle sue, che non si fa notare. Che è fatta di cenere e polvere. E singhiozzi rigati di grigio.

Bene, cioè: non so.

Ho cambiato casa. Ho traslocato dal mio vecchio appartamento universitario e, a Trieste, sono finita in un sotto-tetto coi lucernari che danno sulle orse (maggiore e minore), cioè: sulle stelle!

L'appartamento con le travi a vista e il soffitto mooooooolto spiovente (devo stare attenta alle bernoccolate) è coccolissimo. Anche perché lo divido con le mie amiche del cuore-che-batte: la Ire e la Giuly.

uno, due, tre, quattrotriliardi e duecentosessantaseimilioni. Poiché sulla spiaggia di Jesolo, dove il tempo scorre goccia a goccia (salata), non so che fare, ho deciso di contare i graneli di sabbia pigiati sotto il mio bikini a righe bianche e rosse.

Finora ho dovuto iniziare la conta otto volte.

Era un'estate buia e tempestosa.

No: il tempo c'emtra come i carciofini in un mazzo di gelsomini; come un trancio di pizza in una macedonia di frutta esotica; come l'amore nella mia vita...